A CULPA É do médico

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Depois, cada um de nós, já médicos, seguiu o seu caminho. Os fios que nos tinham apertado num mesmo novelo de fraternidade iam-se deslaçando, descosendo. Entrávamos no redemoinho da vida. As armas, agora, eram tremendamente individuais. Quando se encontrava, a maioria das vezes por acaso, um antigo companheiro, no seu rosto deformado por novos interesses, por novos ambientes, debalde tentávamos recuperar as feições que nos diziam respeito. A vida, por outro lado, não perdera tempo a fazer a sua escoha: erguera uns ao galarim de vencedores, afinara-lhes a gula e o faro por certos privilégios de casta, enquanto deixara cair os outros na vala comum da mediocridade, onde a luta se reduzia ao pobre instinto de sobrevivência. O tempo não parava e na sua marcha, era um cilindro a triturar-nos a espontaneidade confiada e generosa dos anos da Faculdade. Em vão nos esforçávamos por sustê-lo, por recuar. Quantos de nós saberiam ainda fazer um apelo ao convívio saudável desses anos, quantos se amarguravam ainda de que a outra face da vida fosse tão degenerada? A competição em alarme, a ânsia de chegar depressa, o contágio dos que nos impunham sujas regras do jogo vestiam-nos de desconfiança. Éramos, quase todos, destroços de um sonho traído.

De um modo geral, na corrida para o triunfo, partiam à frente os que iam ocupar situções já apadrinhadas, os ricos, os de famílias influentes; na sua esteira ou, quando calhava, ultrapassando-os alguns que, entre os mais dotados, sabiam desbravar, com fulgor e pertinácia, a selva das oportunidades. Havia surpresas: nem sempre os que os mestres tinham distinguido confirmavam, na vida prática, a vocação. Por detrás de cada profissional estava o homem. E, neles, era o homem que falhara.[...]